Paris, Francia

Qué mala es la envidia

Confieso que fui malo

Napoleón dijo que la envidia es una declaración de inferioridad. Yo me fío mucho de Napoleón porque los bajitos, de esto, saben. O sabemos, que ya no se como está hoy esto de las tallas.

Desear lo que tiene otro no tiene por qué ser envidia. Es envidia cochina cuando aquello de lo que el otro disfruta te causa una ulcera sangrante.

Trabajé con un envidioso que procuraba mi desgracia con todas sus fuerzas. En vez de alejarme de él, me convertí en su benefactor. Su sufrimiento se hizo insoportable. Y su factura mensual de Pepto-Bismol insostenible.

Si quieres ser malo con alguien que te envidia, se bueno con él.

Mi hermosa lavandería

Coladas para el recuerdo

En mi rabiosa juventud hubo un momento en el que ligué mucho en la lavandería. Vivía en Londres, el único sitio donde un español pobre no tenía lavadora en casa.

Esa espera, ese cigarrito… Quizá fueran los efluvios del blanqueador, el meneo del centrifugado o cierto descaro en la forma de oler los gayumbos para comprobar el perfume del suavizante… No se, pero todo respiraba amor en aquel local.

Hoy no están de moda las lavanderías pero entonces no había película indie que se preciara que no tuviera una en alguna escena. Había lavanderías en la publicidad, en el porno…

Todo esto viene a que me ha dicho el técnico que tengo que cambiar la lavadora y me pregunto si no estaré perdiéndome algo.

El cielo y el suelo

Madrid

Este verano, un tipo (no mencionaré etnia ni edad para que no me acuses de algo) tiró al suelo una lata de cerveza vacía mientras esperaba en el semáforo al volante de su fragoneta. Cayó la lata a mis pies, la recogí y la metí en una papelera que había allí mismo. El marrano y sus colegas primero me miraron como a un loco. Luego, se rieron de mi.

Manolita Carmena también ha comprendido que, mas allá de la nefasta gestión de la limpieza, en Madrid hay un problema de marranismo endémico. Leo que está poniendo en marcha una campaña de sensibilización bajo el lema Madrid al cielo si, al suelo no.

Se agradece la intención pero creeme si te digo que sería mucho mas eficaz que Manuela me diera la inmunidad y una pistola.

Muertos vivientes

La foto que no hice.

Desde hace algún tiempo, funciona en mi barrio un after que, los domingos por la mañana, me proporciona escenas impagables cuando los habituales coinciden a la salida con los que, a su vez, salen de misa.

Lívidos, de negro y con ojeras (me refiero a los del after), se resisten a volver a casa y la duermen en la acera, se sientan en alguna terraza a tomar la última o un chocolate con churros, vomitan, discuten con los polis…cosas suyas, a decir verdad, sin armar bulla.

Este domingo el panorama se remataba con algunos disfraces de esqueleto y pequeños retoques de atrezzo del Jalogüin. Y en eso que, por la esquina, aparece el señor Punset que viene del quiosco con su periódico. Eduard, con los pelos mas de punta de lo habitual, intentaba alcanzar su portal a través del grupo de zombies.

Yo, con mi cámara en mano, no disparé. Me quedé paralizado.Tuve miedo.