Y ahora el Comercial

Todo se derrumba

Esta semana comenzó con el cierre del Café Comercial por cese de negocio. Era junto al Gijón, el otro café antiguo (de verdad) que quedaba en Madrid. Parece ser que no tiene ningún tipo de protección que impida que se lo carguen. Da igual, ya sabemos que eso no sirve para nada. Destruyen, pagan la multa, reponen una moldura y fin del paripé.

Así acaban de cargarse media docena de magníficos edificios históricos a un paso de la Puerta del Sol y amenazan con hacer lo mismo con el edificio España.

No es lo único que se derrumba a mi alrededor en este verano aciago. Cada vez  tengo mas la sensación de que me están echando.

Hace algún tiempo dediqué esta entrada al Comercial.

Paisaje para una novela 67

Citroën DS 21 Tiburón

Me gustaba mas cuando venía a visitarme en moto, oculto bajo el casco. Ahora, cada vez que terminamos de hacer el amor, me dan ganas de abrir el balcón y saludar al pueblo.

(Monsieur le Président. Catherine Dorléac)*

*Título y autor ficticios.

Confieso que soy camaleónico

Pero estoy en ello.

Cuando naces en una dictadura aprendes a desaparecer mimetizándote exteriormente con el ambiente reinante mas que nada por sobrevivir, a ser posible, fuera de la trena.

Cuando descubres que no eres heterosexual y sabes al detalle que es lo que ellos piensan de ti, aprendes a confundirte en la masa, no vaya a ser que alguno tenga el capricho de arruinarte la vida.

Cuando ya no hay dictadura y las leyes impiden que te discriminen por tu orientación sexual aún tienes que hacer un esfuerzo por ser tu mismo. Desactivar el mecanismo de defensa no es fácil cuando las has visto de todos los colores.

El bicho resultante

Veraneando

Ya no me gusta el verano, y menos este, pero tengo que reconocer que me ha dado muchas alegrías. Nunca he sido mas yo mismo que en pelotas. O en bañador.

El bicho resultante, cuando me despojaba del disfraz laboral y el hábito familiar, era muy de mi agrado. Y puedo asegurar que también gustaba mas a los otros. Ese ser libre, sin horarios ni compromisos, tenía una aceptación social tan alta que a mi mismo me sorprendía. Si, ligaba infinitamente mas.

Una vez alguien me acusó de disfrazarme en verano de lo que no era. Me pareció injusto que me negara el derecho a ser yo. Ahora me pregunto si no tendría razón, si yo en realidad era el currante responsable, el hijo modelo con el que convivía 11 meses al año.

Déjame soñar.

Carmena

Akatula malatula

Hoy día la gente en swahili solo sabe decir akuna matata pero hubo un tiempo en que la frase mas conocida era Akatula malatula.

Se oía cada dos por tres en la radio y una voz preguntaba: ¿qué dicen los negros?

A lo que otro contestaba: Carmena se llama el sastre que viste a la gente bien.

Y volvía el primero para rematar: ¡Hasta los negros lo saben! Carmena se llama el sastre.

Ya me extraña que con lo que andan rebuscando debajo de las alfombras para desprestigiar a Manuela, nadie haya dicho nada de la posible conexión de la alcaldesa Carmena con el sastre racista. Yo lo veo muy portada del mes de Agosto.

Carmena se llama el sastre

Que viste a la gente bien.

Hace trajes y hace abrigos

Como muy pocos se ven.

Los griegos

Al rescate de recuerdos.

Tuve un casero griego en Londres que me decía kalimera. Eso se lo dirás a todos, le respondía yo. Aunque no creo que a todos les pusiera los mismos morritos al llegar a la eme.

Antes del casero, mi griego de referencia era Aleco Pandas  todo un varufakis que me cantaba Ta grisa matakia , Tus ojos grises, traducido por mi tía Delfina como Tus ojos grises me atacan.

También en Londres, otro griego me cantaría, pero este en español. Repetía como un loro las letras de las canciones de Sara Montiel, muy popular en el Peloponeso. Qué mala entraña tienes pa mi me dijo una tarde en Hampstead Heath. Y delante de su señora.

Mas adelante viajé a Grecia y ya conocí muchos otros griegos vivos. Pero ninguno me marcaría como aquel de la playa de Kos. Este hombre interrumpió mi lectura para decirme que exhibirme así, en pelotas, iba en contra de las ancestrales costumbres de la Isla. Miré allí abajo para comprobar que la lectura no había levantado insospechadamente mi libido y le dije: ¿Por qué entre los ochenta o noventa hombres y mujeres desnudos de esta playa me dice usted esto a mi?

-Porque usted es un hombre culto, que lee, y sabrá comprenderlo.

Mucha cultura pero qué poca educación. Yo desnudo y el se fija en mi libro. Es hoy, y le monto un referéndum.

La calor

Confieso que siempre creí que la calor era simplemente desconocimiento de la lengua.

Qué ignorante puede ser uno . La calor, qué otra cosa puede ser este calor irracional que no atiende a normas ni  sabe de géneros.

Orgullo pero menos

Las fotos que no he hecho

Esta tarde no he podido ir a la mani del Orgullo pero tengo claro las fotos que hubiera sacado: una de la bandera gay en el Ayuntamiento y otra de la bandera en el Congreso. Luego dos o tres mil del cuerpo de bomberos, manguera en mano, dándolo todo por el pueblo de Madrid.

El año pasado hablé aquí de la bandera multicolor en el Ayuntamiento de Viena. Aquí hay algunas fotos si quieres verlas pero ya te aviso que de bomberos austriacos no hice.

Chiripa

No había vuelto a oír esta palabra desde que dejé el futbolín.

Yo me crecía en el futbolín elevándome por encima de los que me despreciaban por no dar pié con bola en el futbol. Incapaces de admitir mi superioridad situaban mis victorias en el terreno de la chiripa.

Ahora he creido volver a oir chiripa cuando hablan de Grecia (Syriza, Tsipras). Es lo que tiene el griego que nos suena, pero no hay quien lo entienda. Enfín que les salga bien, aunque sea por chiripa.